ELECTROSHOCK

El siguiente fragmendo de V de Vendetta, obra maestra del comic (una más) concebida por el genial Alan Moore, me ha arreado una bofetada. Con la mano abierta.
Una vez leí sobre un experimento que realizaron los americanos. Pusieron unos voluntarios al control de un generador de electroshocks. Se les dijo que estaba conectado a un paciente en la habitación de al lado.
No lo estaba. Sólo era un actor, cuya voz podía oírse a través del interfono. Un doctor ordenó a los voluntarios que comenzasen a administrar electroshocks.
Se les dijo que incrementasen gradualmente el voltaje. La "víctima" empezó a suplicar que se detuvieran. Se les dijo que volvieran a incrementarlo. Esta vez, la víctima empezó a gritar.
Al cabo de un tiempo, los gritos fueron reemplazados por el silencio. Se dijo a los voluntarios que volviesen a incrementar el voltaje...
Casi el 80% de los voluntarios siguieron administrando electroshocks después de que la "víctima" les rogase que se detuvieran.Casi el 60% siguieron haciéndolo incluso después de estar convencidos de que ya la habían matado.
Era gente normal y estaban dispuestos a torturar a un desconocido hasta la muerte, sólo porque alguien con autoridad se lo había ordenado.
Algunos incluso dijeron que les gustó. Creo que yo disfruté con lo que hice entonces. La gente es estúpida y malvada. Tenemos algo que no funciona...
Algún terrible defecto...
Merecemos ser exterminados.
Lo merecemos...
¿Lo merecemos? Piensa y, si lo deseas, responde honestamente, como yo haré en los comentarios. ¿Crees que pertenecerías a ese 60%?

(NO TE ROMPAS LA) CHRISTMAS

Adoro la navidad. Me gusta sentirme como un niño Dickens, estampar mi nariz y mi capacidad de asombro (que saco cada 24 de diciembre del tarro de formol) contra el cristal del escaparate de alguna confitería.
La diferencia es que yo puedo comprarme los reyes magos de chocolate envueltos en papel de aluminio coloreado y el carbón de azucar.
Y me alegro. Que les jodan a los putos niños Dickens.

Os deseo una feliz navidad. Que no todos vuestros regalos sean pura mierda. Que pongais a parir a gusto a los ausentes. Que la paséis con vuestros seres queridos. Que es lo que importa.
Brindaré por vosotros...

FROM HERE TO ETERNITYHace un año falleció Joe Strummer, cantante, guitarra y letrista de The Clash, líder de los Mescaleros y creador de la banda sonora de mi vida la libertad...
Go easy...step lightly...stay free

SEXY¿Soy un enfermo?

WISHLIST

• Adelgazar
  
• Dejar el tabaco
  
• Cortarme el pelo
  
• Formar mi propia banda de garage-punk
  
• Leer más
  
• Hacerme con una chaqueta de cuero negro que me sirva
  
• Comprar cerveza
  
• Cambiar el ventilador de la placa, antes de que se vaya todo al tacho
  
• Apuntarme a un gimnasio
  
• Correr a collejas al anciano calvo de El Show de Benny Hill
  
• Sacar el carnet de conducir
  
• Ir al cine más a menudo
  
• Enamorarme de una chica maravillosa (y ser correspondido)

Así es, el Snob se nos ha enamorado. Y es feliz. Y le gustaría gritarlo a los cuatro vientos. Meter un folleto en cada buzón, y bajo cada varilla de limpiaparabrisas. Agarrarse a cantar Blue Skies por la calle, un día de lluvia, y que hasta los indigentes le hiciesen los coros.
Pero como quiero seguir considerándome un romántico estilo-Frank-Sinatra, y no un baboso tipo-Bryan-Adams, será mejor que continúe haciendo caso del consejo que el tío Festus acostumbraba a repetir durante mi infancia: "Si no tienes nada malo que decir, será mejor que mantengas tu boca cerrada". El posterior descubrimiento de que tío Festus era en realidad una familia de enanos que vivían dentro de una gabardina no resta validez a sus palabras.
Así que mantendré mi boca cerrada. Soy feliz. Y voy a sentarme tranquilamente en mi mecedora, ahora que el reloj de estás-malgastando-tu-vida parece haberse detenido, a escuchar durante un rato el gorgoteante sonido de la envidia...

POST DEPRESIVO

Intento no volverme loco, con la cabeza enterrada entre mis manos y la mirada perdida en el estucado, mientras escucho crujir el parquet de otros pisos, el lejano murmullo de un telefilm en la habitación de mi madre, y el reloj del salón. Cómo odio ese reloj. Ni siquiera está en hora. Atrasa desde hace años, nadie lo mira nunca. Aparentemente, permanece en su sitio con la única función de susurrarnos a cada segundo "un paso más hacia la tumba".
He muerto. Síntoma inequívoco: urgente necesidad de escribir acerca de la fosa séptica en la que he convertido mi vida. O incluso algo de poesía basura, de la especia que habita diarios y carpetas de adolescentes depresivas, en perfecta convivencia con letras de canciones de HIM.
Me pregunto constantemente porqué no logro ser feliz. Tengo dinero para pagar todo el alcohol que necesito, una pila de comics sin leer que me da por la cintura, y una persona que me anima a cantar bajo la lluvia. Pero sigo pudriéndome por dentro. Echo de menos un hombro sobre el que llorar. Y un maldito abrazo. Y sonará egoísta (porque lo soy), pero necesito a alguien que me quiera.
Yo he olvidado cómo hacerlo.

PD: El primero que intente animarme en los comentarios a este post es un bastardo.